Ero bambino il giorno che scoprii il calcio: Roberto Baggio illuminava il campo degli ultimi anni, non esisteva un Campione più grande del codino e grazie a mio padre, negli anni degli USA 1994, quel maledetto rigore non era ancora stato calciato. Ho vissuto il gioco del pallone osservando campioni di pura fede italiana: dal codino più famoso del mondo al numero 10 della mia vita, quel bimbo denominato “de oro” che esaltava le domeniche più gioiose della mia vita. Il Direttore di questo giornale aveva un padre, goliardico ed estroverso, quel classico uomo che nella romanità più egocentrica aggiunge patos come se non ce ne fosse davvero più bisogno; quell’uomo che guarda la città più bella del mondo cercando di leggere un romanzo dai colori della fede e dei colori che mai e poi mai avrebbe potuto dimenticare. Mi hai insegnato a guardare Roberto e poi mi hai insegnato ad osservare Francesco Totti. Avevo poco più di 11 anni quando quella maledetta finale sancì il mio debutto con il calcio italiano e mi portasti sul Tevere ad osservare la mia prima finale, sicuramente la prima della mia vita; quella sorta di eterna giovinezza in cui credevi ...